Plutôt
seront les ondes
et
les Cieux
Manques
d’arène
et
de flammes errantes,
Et
les vergers de couleurs
différentes
Quand les hivers ont absenté nos yeux.
Plutôt
Amour, plutôt
Vénus sa
mère
Iront sans traits et sans flamme guerrière,
Mars sans rondelle,
et
Clion sans honneurs,
Que vos
beautés
s’éloignent de mon
âme,
Car si j’avais mille et dix mille
cœurs
Pour s’immoler ils n’auraient d’autre flamme.
Plutôt
seront les ondes et
les Cieux
Manques
d’arène
et
de flammes
errantes,
Et
les vergers de couleurs
différentes
Quand les hivers ont absenté nos yeux.
Plutôt
Amour,
plutôt Vénus
sa mère
Iront sans traits et sans flamme
guerrière,
Mars sans
rondelle,
et
Clion sans
honneurs,
Que vos
beautés
s’éloignent
de mon âme,
Car si j’avais
mille et dix mille
cœurs
Pour s’immoler
ils n’auraient
d’autre
flamme.
En ligne le 23/10/22.
Dernière révision le 02/11/25.